他从未听过如此恐怖的音乐。
    火焰灼灼燃烧着他的心脏，怒风尖锐呼啸压迫了他的呼吸。
    贝卢以为自己快要就此死去，又随着一个乐章的转进，耳边的声音忽然温柔了下来，给他腾出了一丝喘息空间。
    舞台上的钟应，沐浴月光，十指莹白。
    他轻柔的细吟琴弦，如喁喁私语，缓和了刚才紧张急迫的情绪，进入了一段低沉阴暗的悲剧旋律。
    贝卢长舒了一口气。
    他能接受这样缓慢的C小调，配合着管弦乐队的降B大调，竟然有一种奇妙的和谐，令他瞬间忘记了之前的痛苦。
    十弦雅韵果然不同于普通的古琴。
    钟应对抗的是十几人的管弦乐队，他只有一人，也能弹奏出无法掩盖的尖锐激昂。
    不是没有人觉得这首《金色钟声》协奏曲奇怪。
    但是，他们作为宾客，误以为这是贝卢先生的最新喜好，就喜欢古琴与管弦乐队明争暗夺。
    管弦乐队依然配合着舒适温柔的降B大调，欢乐祝福。
    而独奏的古琴，像是乘着C小调悲怆疯狂的急流，掺杂着碎石泥泞的山洪，远远奔袭，砸响了唤醒听众神志的警钟。
    所有人都被音乐抓住心神。
    只要那张十弦琴响起急促上升的弦音，他们就会忘记管弦乐优美的乐曲。
    极具穿透力的独特琴声，越过了《金色钟声》该有的柔美，突兀的进入到疯狂的亢奋节奏，带着身旁的管弦乐队，来了一场充满张力与对抗的澎湃协奏。
    如此美妙的演出，只有参与过排练的人才会觉得惊讶。
    多梅尼克从古琴奏响的瞬间，就坐不住了。
    即使钟应使用的古琴多出三根弦，怎么旋律都不再是他们熟悉的温柔缱绻，夹带着难以平息的怒火。
    他果断跑到了后台，抓住了站在一旁欣赏的厉劲秋。
    “秋，这到底是什么！”
    “钟声。”厉劲秋得意笑道，“我和钟应关在贝卢庄园三天，给贝卢送的钟声。”
    “你疯了。”
    多梅尼克压低声音，指了指光线暗淡的观众席，“樊成云就在台下，我答应了他，会帮他说服贝卢，拿回真的十弦琴。贝卢都九十七岁了，你是想害死他吗！”
    “害他？”
    厉劲秋不能理解，他抓住多愁善感的钢琴家，带他走到视线绝佳的位置。
    “你看，贝卢明明很喜欢。”
    他们从后台清楚看到前排的贝卢，他坐在轮椅上，专注凝视钟应，微张着干枯的嘴唇，似乎在随着节奏颤抖。
    他喜欢这样的音乐，哪怕偶尔音调阴沉、冲动，他苍老向往的表情，浑浊眼珠里透出的渴望，都明明白白说着：他喜欢。
    多梅尼克心里担忧，充满害怕，又无可奈何。
    虽然调子太激进、又是C小调和降B大调的混奏，但是，贝卢喜欢，看起来也许可能应该……问题不大？
    他悬吊的心放下一半，不断安慰自己，总算平静下来。
    然而，他正要离开后台回席，马上就被厉劲秋捉住了。
    “不留下来听听，这首新钟的高潮吗？”
    “还有高潮？！”
    多梅尼克又害怕了。
    管弦乐渐渐由强到弱，归于安静，只剩下了钟应坚定的琴音。
    属于独奏乐器的华彩，随着他修长手指狠狠重拂琴弦，变换成了铮铮旋律。
    那不是配合《金色钟声》，即兴演奏的枯木逢春。
    而是沈聆曾为战亡将士重谱的《战城南》。
    弦声阵阵，凄厉哀婉，修长手指拂过十根琴弦，演奏的乐曲即使配上词句，在遥远的意大利，也不会有多少人懂得其中深意。
    但是，音乐能让他们懂。
    十弦琴声声哀鸣，如鸦盘旋。
    ——战城南，死郭北，野死不葬乌可食。
    贝卢仿佛听到来自记忆里的乌鸦嘶叫，十六岁的他和父亲走在雨后的青石板路上。
    父亲忧虑的对他说：“日本人占领了清泠湖，生意没有之前好做了。他们都是些无赖。”
    “那我们什么时候回去？”他焦急问道。
    父亲看了看前路，说：“等去见过了清泠湖最好的琴家，问问他愿不愿意一起去意大利发展，我们就回去。”
    十六岁的贝卢，厌恶中国的一切。
    他记得自己皱眉轻蔑问道：“他是谁？能有米凯兰杰利的钢琴弹得好吗？”
    父亲没有回答，只是笑。
    舞台上凄厉弦声，替逝者发声。
    ——为我谓乌：且为客豪！野死谅不葬，腐肉安能去子逃？
    贝卢记得自己很不高兴的走进了中式阴沉院落，见到了永远不可能习惯的高脚凳、小方桌。
    “遗音雅社”这个地方，他常常听父亲提到。
    他学过简单的中文，“遗”代表着丢失、死人，不是什么好名字。
    可他父亲念念不忘，甚至亲自登门。
    贝卢记得，他随父亲和翻译，挤过狭窄走廊，感受到更加湿润阴沉的空气。
    忽然，传来了几声凄婉琴声，令他呆立当场。
    中式宽敞院落，坐着两个陌生男人。
    一人穿着衬衫长裤，梳着绅士一般的短发，专注听琴。
    另外一人却是一袭月白长衫，刘海温柔垂落耳畔，抬手抚琴，修长手指几个起落，就传来了贝卢此生难忘的旋律。
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